宋辞早已被他拖入漩涡，混混沌沌不知身处何方，不知道他在说什么，只胡乱地点头，“嗯”了声。
唐诗往上移，湿润的唇终于贴上红痣。
他停顿片刻，舌尖轻点，用牙齿细细密密地磨。
宋辞忍不住仰头，细白的指尖不受控制地插入少年的发缝。
痒，磨人，难耐。